babi carneiro

Sair da cidade às vezes não é possível. Sair é o passo mais difícil. É carregar consigo um mundo e transportá-lo para outro lugar, nem sempre receptivo. Sair é ir além do conhecido, já nos ensinaram os nômades ancestrais. Pra sair não basta coragem; é preciso algo mais: ímpeto.

A cidade nasceu da soma das vertigens, das veias auríferas abertas nas encostas das serras, das mãos de homens dispostos a tanto. Os homens criam raízes, nem sempre tão profundas quanto gostariam. Os homens dependem de muitas coisas, e a seiva se interrompe. A seca está em tudo. Tá na falta da chuva, ou no fim do ouro, ou na falta de emprego. Rareia; no chão de areia, nas vilas ricas, nas selvas de pedra.

Os que não podem partir esperam notícias dos que foram. Alguns esperam por toda a vida. Outros, para além dela. E, presos em seus túmulos, só lhes basta o conforto das flores, de fibra sintética, de plástico mal arrematado. Só lhes resta a garantia de que a cidade quererá ser sempre a mesma. Fadada à eternidade. É preciso ter cantarias firmes, duras para suportar um peso desses sobre si.

Dessa vez o intuito da narrativa que tivemos que escrever era fazer parte de um diário de bordo sobre a nossa viagem para Ouro Preto. O pessoal do grupo mandou seus textos e compusemos um cadernim, em A5, para entregar para o professor. Foi um mini-sufoco romper com a forma tradicional A4 dos trabalhos acadêmicos na hora de imprimir, porque a impressora da faculdade tinha algumas configurações nesse formato. Não fosse o monitor persistente e que ficou cortando as folhas na metade comigo, eu teria que voltar ao tradicional. Deixando registrada aqui minha gratidão, já dita ao vivo (até porque o homem nem sabe que eu tenho um blog).